jueves, 9 de junio de 2016

Rareza de una semilla sin tierra.

Rareza de sentirse uno descansar
sobre su misma espalda montañosa.
Será por eso que llama como un aullido de lobo
el escarpe, el sendero y la propia maleza,
el recodo y el requiebro lejos de un mundo con asma,
el risco, la rama y el eco de una voz rasgada.

Rareza de sentirse uno respirar sin aire
rareza de saberse alguien semilla en el aire
apuntando a las nubes, sin padre ni madre,
carente de más sustancia que futuro sin tiempo,
vaivén, canción de cuna en lo alto,
compás -consentido y siseante- del viento.

Es raro buscar entre horas solas
el sonido sin sentido de una tierra sorda,
vacía de memoria y encharcada de miedo;
buscar en las montañas
lo que no deja de sentirse en el pecho.

















En el tocadiscos:
St. Germain  -  Rose Rouge

sábado, 4 de junio de 2016

Rojo amapola.

Camino como un niño sobre los guijarros,
malentiendo el mañana y noto
el impulso de tu mirada en mis escápulas.
Si duermo demasiado no me riñas:
siempre sueño que despierto a tu sombra
y al final de los finales llueven amapolas.

Desde el acantilado de tu nuca
salta alguien cada tarde de sur
y las olas lo arrastran hasta mi puerta.
¿Cómo voy a odiar tus labios abyectos
si ellos mismos resucitan a mis suicidas
antes de que lleguen los buitres?




En el tocadiscos:
Kenny Dorham Quartet  -  Lotus Blossom

viernes, 20 de mayo de 2016

El limbo.

Vuelve la vista hacia los vivos, hermano,
que te están mostrando su osamenta de cristal
sus pétreas encías sin sangre
sus cabellos cubiertos de silencio.

No parpadees hasta que entiendas el peso
que empuja implacable hacia el centro de los centros
arrastrando a su paso pelo y carne y hueso.

Mira aquí, compañero ausente,
haz un gesto con tus ojos lejanos
para que sepamos que nos rescatarás del temblor
extendiendo tus alas de niebla oscura
sobre nuestros arruinados cuerpos;
cubriendo este terreno grisáceo
de una negrura dantesca y salvadora.



En el tocadiscos:
Nick Cave & PJ Harvey  -  Henry Lee

lunes, 16 de mayo de 2016

Bajo tierra.

adhesiva la cinta, plástico y presión
incide la lengua y la humedad no alcanza
la voz mortecina, el sudor
gotea el sonido con óxido, envolvente
dolor, las muñecas, una silla
el barro cimienta los pies del huérfano
aquí es donde la humillación germina
tos de los dignos, lejos latidos
frío en las yemas, frío en la frente
adhesiva la cinta, plástico y presión
encoge el pulmón y oxígeno no alcanza
gritos enterrados, temor
gotea el sonido con óxido, envolvente
dolor, los tobillos, una silla




En el tocadiscos:
Gil Scott Heron  -  Me and the Devil

jueves, 14 de abril de 2016

Miles Christi.

Grabaron en nuestras costillas
una muesca por cada atrocidad que íbamos a cometer.
Yo ya he contado más de media docena y casi
casi no he matado a nadie.
Escribieron nuestro destino
con plumas de ave y tinta translúcida
a base de miniaturas obscenas y pasajes épicos.
Nos hicieron creer importantes como soldados de Dios
llenos de motivos y soberana-
soberanamente equivocados.
Nos contaron leyendas que nadie creería
pero nosotros las creímos
ansiosos de algo más hermoso y menos terrenal
predispuestos a buscar un final hermoso.
Me estoy palpando las costillas mientras decido
mientras decido si me mato u os mato.




En el tocadiscos:
Moby & Mindy Jones (David Lynch)  -  The Big Dream