martes, 27 de septiembre de 2016

Prólogo.

Amanece y el gusano de acero siega los bosques del horizonte.
Han pasado cuatro años desde que aprendí a esperar
y hoy todavía me cuesta dormir.
Amanece y una semana es un idioma imposible
porque después lloverá en la orilla
después navidad nos soñará.
Amanece y el final de la carretera es todo sino
rápido - viviendo como si sólo tuviéramos una vida
entre arpegios de una generación airada
con la juventud bajo las uñas
la impronta en el costado
piel clara, Rusia, mugre.
Amanece y volar tiene que parecerse a esto
lo sé - yo que hace ocho años creí ser pájaro
y hoy todavía lo recuerdo:
andábamos de a seis, como locos
fingíamos controlar cuerpos hirviendo en jaulas de cera
justo ahí - bajo el sol de agosto
paso a paso, flagrantes, rodeados de tranvías fantasma.
Amanece y hoy es el prólogo que desechó Salinger.
Han muerto tantas libélulas en este tiempo
que la gravedad ha ganado fuerza
y casi no me deja dormir.





En el tocadiscos:
8º6 Crew  -  Troubles in the East Side

martes, 13 de septiembre de 2016

Dos estaciones (I).

¿A quién queremos engañar?
Esto es el final del verano.
El año se resbala como cerveza amarga.
Queda oeste, manta y sombras,
pero los escalones ya no se bajan de dos en dos.

Maceraba en ácido la barba
para hablar delante de vosotros
y el trazo perdió la voz por autovías.
Se me oyó demasiado y, de a poco
perdonasteis que escribiera triste.
No sé matar de otro modo.

Por el adiós de las cigüeñas
creímos que las letras tenían casa.
Poco después lo supimos.
Ya casi no temo que las páginas
nieguen sus delirios de procesionaria.
No folles con quien tiene las estanterías vacías.

Los treinta y uno de la virgen huelen a cala
-manto le decimos en mi pueblo-.
Tal vez por su polen se resbala el año entre los dedos
palmatoria, mistela, bendita el agua.
Rezamos al norte del sur pasando por Madrid
donde no hay más camín que'l de la pérfida,
desdén mediante, y la Lloca en lágrima viva.

(...)




En el tocadiscos:
Erik Urano & Zar1  -  Ω I W

miércoles, 31 de agosto de 2016

Lolita.

Imagino tu día más feliz:
ese en que luciste tu primer bikini
bajo el sol de Nabokov
y a la sombra de tus pechos de ámbar
con un libro para adolescentes
desguazaste las horas entre ansias fugaces
de ser rebelde
de amar y rebelarte
de conocerme y condenarme.




En el tocadiscos:
David Lynch  -  Crazy Clown Time

jueves, 9 de junio de 2016

Rareza de una semilla sin tierra.

Rareza de sentirse uno descansar
sobre su misma espalda montañosa.
Será por eso que llama como un aullido de lobo
el escarpe, el sendero y la propia maleza,
el recodo y el requiebro lejos de un mundo con asma,
el risco, la rama y el eco de una voz rasgada.

Rareza de sentirse uno respirar sin aire
rareza de saberse alguien semilla en el aire
apuntando a las nubes, sin padre ni madre,
carente de más sustancia que futuro sin tiempo,
vaivén, canción de cuna en lo alto,
compás -consentido y siseante- del viento.

Es raro buscar entre horas solas
el sonido sin sentido de una tierra sorda,
vacía de memoria y encharcada de miedo;
buscar en las montañas
lo que no deja de sentirse en el pecho.

















En el tocadiscos:
St. Germain  -  Rose Rouge

sábado, 4 de junio de 2016

Rojo amapola.

Camino como un niño sobre los guijarros,
malentiendo el mañana y noto
el impulso de tu mirada en mis escápulas.
Si duermo demasiado no me riñas:
siempre sueño que despierto a tu sombra
y al final de los finales llueven amapolas.

Desde el acantilado de tu nuca
salta alguien cada tarde de sur
y las olas lo arrastran hasta mi puerta.
¿Cómo voy a odiar tus labios abyectos
si ellos mismos resucitan a mis suicidas
antes de que lleguen los buitres?




En el tocadiscos:
Kenny Dorham Quartet  -  Lotus Blossom